第10章
林渊刚走出巷口，前路就被人拦住了。
来人四十出头，灰衬衫熨得服帖，皮鞋没有灰，双手垂在裤线旁，站姿干净，不带街面混子的松垮劲。
“这位先生，我家陈先生想请您上楼喝杯茶。”
林渊停下脚步，视线在对方身上过了一遍。
手骨平整，掌面没有新茧，身上也没有火药和烟酒混出来的味道，这人不是打手，更接近管事的。
“你家陈先生是谁？”
“陈志远，陈先生。”
来人略略欠身，话说得分寸正好。
“唐人街的人，都叫他陈伯。”
陈伯这个名字，从林渊前世的记忆里浮了上来。
洛桑矶洪门致公堂坐堂人，唐人街地下秩序的真正话事人，福清帮能在这条街上横行，也不过是从他手缝里捡了一块边角地。
真正的大鱼在楼上。
“你是阿福？”
来人怔了半拍，随即笑了笑。
“先生认识我？”
“猜的。”
林渊把手插进口袋，迈过巷口地上的半截烟头。
“带路。”
阿福侧身让出路，引着林渊穿过街边一扇不起眼的木门，沿窄楼梯往上走。
楼梯木板被踩出细响，暗红油漆贴在墙面上，两幅旧照片挂在半腰位置，照片边角已经泛黄。
二楼茶室不大，靠窗摆着红木茶桌，紫砂壶口吐着白汽，茶香贴着热气往外散。
茶桌后坐着一个老人。
六十多岁，身形偏瘦，肩背却撑得开，银发往后梳，颧骨高，下巴线条硬，眼珠清亮，里面有在街面风浪里熬出来的光。
“坐。”
一个字落下，没有寒暄，也没有虚礼。
林渊在对面坐下。
阿福退到门边，双手背到身后，把门口守住。
老人提起紫砂壶，给小杯注茶，茶线细直，落杯不溅。
“铁观音，八三年的老茶底，喝一口。”
林渊端起茶杯，抿了一口。
茶汤入喉，醇厚回甘，尾韵里带着炭火气。
“好茶。”
“茶是好茶。”
老人放下紫砂壶，目光落在林渊脸上。
“可我今天请你上来，不是请你喝茶。”
“那请我做什么？”
“看你这个人。”
老人眼角的纹路舒展开。
“刚才荣记那一出，我从头看到尾。”
林渊并不意外。
茶室窗户正对荣记古玩，店里发生的事，从这里能看得清楚。
“陈伯一直在看？”
“没盯着你看。”
老人端起茶杯，浅浅喝了一口。
“先是看见阿龙那几个废物进了店，才多看了几眼。”
“福清帮的人，在你的地盘上收保护费？”
陈伯把茶杯放回桌面，眼角纹路还在。
“年轻人，说话够直。”
“问清楚，才知道路该怎么走。”
“福清帮是前两年冒出来的野路子，小打小闹，暂时没碰到我动手的线。”
“今天碰到了？”
“今天的事，不在福清帮。”
陈伯的目光沉了些。
“今天，是你这个人，让我多看了一眼。”
他伸出一根手指，竖在茶杯旁。
“一拳放倒阿龙，落点在太阳穴，打重了会死人，你收了力，只让他睡半个钟头。”
第二根手指竖起。
“矮个子亮刀，你没有后撤，贴身扣腕，这不是街头斗殴练出来的本事。”
第三根手指竖起。
“光头拿棍子，你用反关节擒拿卸他的胳膊，我见过这种手法，上一个会的人，是从越南回来的游骑兵。”
三根手指收回，老人双手拢住茶杯。
“年轻人，你不是普通留学生。”
林渊喝了口茶，没有承认，也没有否认。
“陈伯看得细。”
“在这条街活三十年，眼睛不好使的人，坟头草都换过几茬了。”
陈伯把茶杯转了半圈。
“你叫什么名字？”
“林渊。”
“哪里人？”
“北方。”
“来米国多久了？”
“几天。”
陈伯眉梢动了动。
“几天前才到洛桑矶？”
“对。”
“你身上没钱。”
这句话不是问句。
“对。”
“在荣记卖了一只鼻烟壶，两千二百块。”
“陈伯连这个也知道。”
“荣记的老齐，三十年前欠过我一桩人情。”
陈伯抬手添茶，壶底碰着桌面，发出轻响。
“他店里进出什么东西，什么人，不会瞒着我。”
林渊点了点头。
这才对。
唐人街这种地方，信息就是命脉，生意做到一定份量，谁也绕不开本地话事人的耳朵。
“那陈伯也该知道，我手里不止那一只鼻烟壶。”
陈伯眼皮抬了起来。
“你还有什么？”
林渊没有答话，手从衣服内侧取出那只青花笔洗，放到茶桌上。
紫砂壶旁边，青花幽蓝被灯光托出来，缠枝纹路舒展，圈足规整，釉面温润，旧气不浮。
陈伯的目光落在笔洗上。
那双眼里多了点亮色。
他没有立刻伸手，先看向林渊。
“可以碰？”
“请。”
陈伯双手托起笔洗，先验器型，再看釉色，最后翻到底部看款识。
他看得慢，手上也稳。
半分钟后，笔洗被他放回茶桌。
“康熙。”
“对。”
“青花缠枝莲纹笔洗，釉色正，胎骨细，画工利落。”
“陈伯也懂瓷器？”
“我不算太懂。”
陈伯把笔洗推回林渊面前，身子往椅背上靠了靠。
“但我认识懂瓷器的人。”
他盯着林渊。
“年轻人，你手里有好东西，却没有出货的渠道，对不对？”
林渊没有绕弯。
“对，我有货，但在这座城市里，我没有买家，没有人脉，也没有信用。”
“所以你来唐人街。”
“唐人街有买家，有渠道，也有规矩。”
林渊把茶杯放回桌面。
“我需要一个能帮我出货的人。”
陈伯没有马上接话。
他重新提起紫砂壶，给两只杯子续茶，茶汤落杯的细响，把茶室衬得更静。
“你手里还有多少东西？”
“除了这只笔洗，还有一幅画，一只白玉佩，一把折扇。”
“画是什么画？”
“张大千。”
陈伯注茶的手停了半拍。
壶嘴里的茶线断开，又重新续上。
“张大千的画？”
“仿石涛，三四十年代的作品，品相完整。”
陈伯放下紫砂壶，重新审视对面的年轻人。
二十出头，旧牛仔裤，褪色Ｔ恤，几天前才到米国，口袋里原本连一顿正餐的钱都凑不出来。
可这年轻人的目光不像饿过肚子的人，说话也没有半点讨价还价的狼狈，倒像牌桌上握着底牌的人，只等对家把筹码推过来。
“年轻人。”
陈伯拿起茶杯。
“你来对地方了。”