第3章
何斌派人来取材料，是那场相遇之后的第五天。
沈韫正在工作室里调一罐用于地层封护的胶矾水，手机响了一声，一个陌生号码发来短信：
“沈老师您好，我是何秘书的同事，请问今天方便过来取竞标材料吗？”
这语气，让她莫名觉得有点过于客气。
她回了个好，一并把工作室的地址也发了过去。
然后她放下手里的玻璃棒，从柜子里找出一个新的牛皮纸袋。
她打开笔记本，把那套方案调出来又过了一遍——封面是楷体字，左上角印了她工作室的logo，一个极简的笔尖轮廓。
她打印出来一份，三十七页，装订好塞进了纸袋，又找出一枚新U盘，把文档的PDF、JPG格式的对比图、还有一段三分钟的修复模拟动画全部拷进去，用防静电袋包好，一起放了进去。
牛皮纸袋撑得鼓鼓囊囊的，沈韫拿着它站了一会儿，忽然想起什么，走到画架前。
上面那张速写是她前天夜里画的。
飞天的左手——她补好的那一只，笔触落在纸上的时候几乎还原了当天的光线角度：斜阳从左上角切下来，朱砂色的指端偏暖，底层的泥层泛着象牙白。
她用的是炭条混合赭石色粉，指腹把边缘揉开，让修复的痕迹和周围的旧色像雨渍在砖面上慢慢洇开一样化在一起。
她拿起勾线笔，蘸了点墨，俯身在那根手指的指腹位置，极小极浅地勾了一个字。
“谢”。
细小的笔画藏在颜料层的纹理里，不凑近看几乎辨认不出来。
她盯着那个字看了很久，然后把它塞进牛皮纸袋，和方案并排放着。
虽然不确定他会不会看到，但就是想放。
若何秘书问起，她就说是误放的好了。
来取材料的是个小年轻，穿着一件不符合他年纪的衬衫，沈韫把纸袋递过去，他笑着接过，她道了声辛苦，对方冲她笑了一下，有些憨憨的可爱，然后转身走进了午后的阳光里。
街边树的影子从车道上斜斜扑过来，在他的肩膀上晃了一下，然后被车门关上了。
沈韫回到工作室，拿起玻璃棒重新浸进胶矾水的水罐里，玻璃棒触到水面时泛起一圈极细的涟漪。
她看着那圈波纹从中心向外散开，又慢慢平复，心想，管它能不能成功，就这样吧。
她后来才知道，那个牛皮纸袋被送到何斌手里之后，何斌拆都没拆，直接转呈给了陈煦。
那天傍晚，陈煦在办公室里拆了袋，把那份三十七页方案从头到尾翻了一遍，看完之后把那张速写抽出来。
他对着那个“谢”字看了很久，大概有多久呢，何斌后来在某个闲聊的场合不经意地提起过：“陈司那天在办公室多待了二十分钟，出来的时候手里拿着一卷画，让我去找人做个手工相框。”
陈煦把那张速写裱在了玻璃相框里。
玻璃是博物馆藏品级展柜用的低反射玻璃，边框是枣红色的老榆木，接头处开的是燕尾榫，是何斌专门找的能做这种木工的老师傅做的。
他把那相框摆在了家里书房的书架上，和一卷敦煌某窟的复制图册并排放着。
后来沈韫在他书房看到的时候，整个人站在书架前面愣了很久。
那张速写明明画的也没多好，但玻璃覆在上面，把每一根炭条的痕迹都保护得完好无损，包括指腹处那个比米粒还小的“谢”字，在低反射玻璃下面清清楚楚的，像一个被小心供奉起来的秘密。
但那是很久以后的事了。
材料交出去之后的几天，沈韫嘴上说着“管它能不能成功”，心里其实一直在吊着。她反反复复打开电脑里的方案文档，看两行又关掉，关掉又忍不住打开，然后看着光标在页面上空闪来闪去。
最后，她终于忍不住，给父亲沈聿明打了个电话。
电话响了两声就接了，沈聿明的声音从话筒里传过来，带着一点低音炮似的宽厚沉郁，“韫韫？”
“爸。”沈韫窝在沙发里，把腿蜷起来，“吃过饭了没？”
“吃了。你妈今天终于大发慈悲给我包了荠菜馄饨。”沈聿明的声音里带着一点得逞后的得意，“蒜也是她捣的，我在旁边剥了两头蒜就蹭了一顿饭。”
沈韫笑了一下，没接话。沉默了几秒，沈聿明忽然说：“怎么，有烦心事？”
沈韫愣了一下。“你怎么知道。”
“你平时打电话回来话多得都收不住，”沈聿明笑了一声，那个笑带着点低音炮独有的胸腔共鸣，隔着话筒都震得人耳膜发痒，沈韫听得懂那个笑。
是来自父亲的宠溺。
就和小时候一样，她趴在父亲画案边看他画水墨，浓墨在生宣上晕开，父亲偶尔写一个侧锋，偶尔抬头看她一眼，带着的就是这种笑。
沈韫沉默了两秒。“我在竞标一个修复项目，就是城西老宅的那批壁画。”
“是那批清末的东西？"沈聿明的语气有了兴趣，"我在省志上看过照片，笔法有海派的影子，设色很重。”
“嗯。我方案做的是底层加固优先，表面颜料层尽量不动，只做裂隙填充和矿物颜料补色，不追求视觉上的新，但求在笔触里，留一点今人的气息，算是一场隔着时间的对话。”
电话那头安静了几秒。
但沈韫知道父亲在听，他听人说完话思考的时候就会有这种停顿，像墨在纸上停一停，等水渗开了才落第二笔。
"韫韫，"沈聿明终于开口，"你的方向是对的，在这个快节奏的时代，修复师是‘慢’的守护者。你修补的不仅是那面墙，那幅画，更是以前工匠的呼吸。
文物修复，修的是物，守的是心。不要总想着让文物‘焕然一新’，那是对历史的抹杀。真正的匠心，是‘远看浑然一体，近看略有区分’，看得出来，你已经学会与残缺共处了，理解了那些裂痕和斑驳，因为它们本身就是历史的一部分，是时间留下的勋章。”
沈韫握着手机，消化着父亲说的这一段话。
窗帘外面的路灯把光投进来，在沙发扶手上铺了一片橘黄色的矩形。她的脚趾在沙发垫上蜷了蜷，银链的铃铛碰了一下，很轻的响了一声。
“好了，你妈来了，她要跟你说话，”沈聿明忽然说，话筒那边传来椅腿蹭地的声响和一句“她肯定是来问你什么时候回来吃饭”，声音一下子远了，然后又近了，换了一个更温和的音色。
“韫韫啊？”是母亲苏简的声音。
“妈。”
“你吃饭了没有？冰箱里我上次给你冻的饺子还有吗？那个荠菜是专门从老家带过来的，新鲜得很，你别老吃外面那些外卖。”
“吃了吃了。”
“怎么听起来，你最近又在忙一个大项目？”母亲的声音里有欣慰，也有无奈，“忙归忙，饭要按时吃啊。你这周末回不回来？不回来妈给你送点东西过去，今晚包好的馄饨给你冻了一盒，再给你烧个红烧肉，你上次不是说想吃？妈给你放保鲜盒里，你热一下就能吃了。”
沈韫浑身瞬间被这温暖包围，说话声音都不自觉的软了。
“好。我周末就回来。”
挂了电话之后沈韫在沙发上坐了很久。银链的铃铛垂在脚踝外侧，一动不动的，台灯的光照在脚背上，把皮肤照成暖融融的藕色。
从小到大，父亲教她怎么跟自己的作品相处，母亲教她怎么跟自己的身体相处。一个总在告诉她“往远处看”，一个总在告诉她“回来吃饭”。
这些事她以前不觉得有什么特别，但今天挂掉电话的这一刻，她忽然觉得这两种声音在她身上长成了同一棵树——根扎在母亲端来的每顿饭里，枝叶向着父亲指的那个方向在慢慢生长。
她把脚放下来，脚踝的银链碰了一下沙发边缘，铃铛又响了一声。
她弯腰去够拖鞋的时候，鼻子还有点酸，嘴角却翘了一下。